Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til

KLOKKERNE

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til KLOKKERNE

SÅ LÆNGE DER ER KIRSEBÆRTRÆER ER DER HÅB

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til SÅ LÆNGE DER ER KIRSEBÆRTRÆER ER DER HÅB

AEROSOLEN SKINNER

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til AEROSOLEN SKINNER

DRØMMEULD MELLEM SPRITTEDE FINGRE

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til DRØMMEULD MELLEM SPRITTEDE FINGRE

DET STORE FORBEHOLD #notallmen #IkkeAlleMænd

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til DET STORE FORBEHOLD #notallmen #IkkeAlleMænd

MIN ELSKEDES KLODE

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til MIN ELSKEDES KLODE

VI FINDES ENDNU

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til VI FINDES ENDNU

KLARSYN

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til KLARSYN

SOM ET BJERG, SOM EN KANTATE

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til SOM ET BJERG, SOM EN KANTATE

DEN LANGE MEDITATIVE HÅNDVASK

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til DEN LANGE MEDITATIVE HÅNDVASK

VI NÆRER EN LUFTHAVN VED BRYSTET

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til VI NÆRER EN LUFTHAVN VED BRYSTET

FJORDEN ER ROLIG

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til FJORDEN ER ROLIG

DIE GEDANKEN SIND FREI

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til DIE GEDANKEN SIND FREI

FOR TO ÅR SIDEN

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til FOR TO ÅR SIDEN

CORONA-FORMULAR

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til CORONA-FORMULAR

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til

Udgivet i Ikke-kategoriseret | Kommentarer lukket til

Indre Mission

Kommentarer lukket til

digt

Kommentarer lukket til

BULBJERG SMULDRER

Bulbjerg smuldrer
og nætterne vokser
i hænderne på os
som årene 
går.

Kommentarer lukket til

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

horder

af unge med drømme

om skønhed og brud,

der er længsler der skal ud,

Gud

bevare dronningen

og

vi mener det, manner,

vi mener det, manner

æd de rige

Dette er en punksang

Dette er Johnny Rotten,

der pisser på gaden i London i 77

og dette er mig i en bybus i Aalborg i 79

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er Ungdomshuset

dette er Jagtvej i firserne

dette er smøger og guldøl

på bagtrappen

læder og nitter og kærlighed

læder og nitter og kærlighed.

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er Strunge

Unge Strunge

hvis hårspidser piercer huller i himlen

bare dét.

bare dét

Dette er en punksang

for os, der kan tåle

sikkerhedsnåle

Dette er Sort Sol over Danmark

Dette er Sort Sol over Verden

Dette er Sort Sol over fremtiden

for der ER ingen fremtid

der ER ingen nævneværdig fremtid

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er natlige vandringer,

dette er politiske forandringer,

dette er Joy Division

på kassettebånd,

dette er Vestjylland

mens Berlinmuren falder

og drømmene kalder

og firserne knalder

sit fjæs ind i tomheden

Dette er en punksang

Dette er Sunes værelse i Århus

dette er rottereden

dette er vægge med flossede

plakater

komplet med anarkistisk graffiti

og pizzabakker, ugegamle pizzabakker

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er Tina med husblas i hanekammen

Dette er Tina med rotter i ærmet

Dette er Tina med halsbånd og hættetrøje

Dette er Tina med Rammstein i ørerne

Dette er Tina med piercing i øjenbrynet

Dette er Tina i 98

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er nullerne

dette er midnat på Emdrup Torv,

der er stille

kun en enkelt flaske smadres mod jorden

Dette er en punksang:

Tre akkorder

lunken porter

kønsvorter

Dette er Gorilla Angreb

Dette er det gendannede punkband Gorilla Angreb

der spiller på Dortheavej

i 2017, i 2017

dette er mig, der har røget en joint og er rødøjet

dette er mig og Sofie på balkonen

dette er årene

dette er sårene

dette er hårene,

der rejser sig på armen,

og dette er larmen

der giver os varmen

og dét er charmen.

ved punk

Dette er en punksang

Dette er mig i Nordvest.

Dette er mig, der er voksen.

Dette er mig, der går ned på Frederikssundsvej

Dette er mig, der prajer en taxa

Dette er en punksang,

dette er en uendelig punksang

Kommentarer lukket til

I DAG DØR DIGTERNE 

Til Ørnsbo og Grotrian 

 

I dag dør digterne. 

I dag bæres skriften ad Helvede til. 

 

I dag synges ordene ud. 

I dag synes ordene ud efter 

årene på plejehjem og klem.

Efter årene, efter årene. 

 

I dag dør digterne. 

I dag lægger træerne sig ned. 

I dag giver de tyngede grene 

de sureste æbler. 

 

Mine børns hænder. 

Alle børns hænder. 

 

Skrift og guld. 

 

Kommentarer lukket til

BLODJOURNALER 

BLODJOURNAL 1 
6. september 2018 

Når jeg ikke kan sove, er det, fordi jeg venter på min
menstruation eller tænker på hamstre. Det er så

åbenlyst, at hamstre er små bjørne, og i morgen kommer
der en vinduespudser og lukker lyset ind i lejligheden.

Det er et mærkeligt tidspunkt nu, hvor vinteren er på
vej. Jeg ved godt, det stadig kun er æbletid, men det er

nærmest bare et spørgsmål om sekunder. Jeg er ikke
gravid, det er ikke derfor, jeg venter på blodet. Jeg har

taget en test for at være sikker. Det er klimaforandringerne,
der har lagt sig tungt om mine skuldre, det må næsten være

dét. For nogle weekender siden plukkede vi æbler på Stevns,
pakkede frugterne i kasser, skrællede og kogte dem og frøs dem

ned. I eftermiddag eller én eller anden eftermiddag tager jeg
i Føtex med mit yngste barn. Vi tager bussen til Nørrebro

Station hvor alt i livet mødes og i aften vil jeg sove uden frygt
og med rene vinduer fortsætte fremad mod forløsningen.

BLODJOURNAL 2 
8. september 2018 

Søvnen er en forhandling med evigheden. I går
var der pludselig alligevel to streger på testen, og

blodet er stadigvæk væk. Jeg er 41 år gammel, mine
vinduer blev pudset forleden, og i dag gav

min mand mig en tidselblomst fra volden ved Kronborg,
alting er blåhimmel, agern og svanefjer suser fra højderne.

Den dag med æblerne satte ægget sig fast, jeg er fuldstændig
sikker, jeg lå et par timer med smerter på sofaen, det føltes

som knive gennem kødet, det føltes som krig eller død, men
det var altså livet, en motorvej på fartpilot, asfalt med grus i,

og brankede grøfter. Nu frygter vi russerne, stadig eller
atter, nu føles det næsten som ’79. Jeg har været der

altid, jeg stod på årtusindets tærskel, jeg står der endnu,
når det braser, når vandene bruser og alt imploderer i fred.

BLODJOURNAL 3 
11. september 2018 

Menneskets tid er forbi, og alligevel producerer jeg måske
eller måske ikke en ny person i min livmoder. Jeg sov i otte

eller ni timer i nat, og i dag har det væltet ned med regn og
forbandelser. De er fascister i Sverige, vi er fascister i Danmark,

og Trump vil jeg slet ikke nævne. Det er 17 år siden Twin Towers,
min strikketrøje lugter af fortid og timian. Blodet er stadig ikke

kommet, men stregen på testen er svag, så jeg frygter det værste,
jeg frygter til enhver tid og i enhver situation det værste. Det er

det bedste, man kan gøre, for så er man klar, hvis det værste nu
skulle ske. Der er vind nu, og vinden er fyldt med årtusinder.

BLODJOURNAL 4  
23. juli 2019 

På et helt liv kan alting lades uforandret, alting fra navnet til neglene,
sorgfulde, som de åbenlyst viderefører noget. Det er tid nu igen,

hvor jeg venter på æblerne, æblerne venter jeg på og på blodet,
men i mellemtiden har jeg født et barn, i mellemtiden har jeg

båret en klode i mit bækken og er flyttet 300 kilometer, 300
kilometer hjem til havet, og forleden var det helt præcis halvtreds

år siden, et menneske vist var på månen, og verden så alting på TV,
det gør vi endnu blot som streaming og tidsforskudt, helt uforandret,

skønt den nidkære peger på forskelle. På et helt liv kan alting lades
uforandret eller alting vakle så meget, at markerne bugner af stilstand.

Jeg står på en mark, ja, jeg står altid midt på en mark.

Kommentarer lukket til

SVÆRM

Nå, sommeren æder sig ind på os
gnasker i kødet som vi på æbler

Vi holdt ind ved en tankstation, ufejlbarlig
Der er så meget, man bare gør

Jeg har altid troet på muligheder,
sværmet for gløder og rockmusik,
trukket mit hår gennem drænede have,
altid med troen i næverne

Shit, sommeren æder sig ind på os
fluerne ejer dette hele

så sommeren æder sig op,
og snart skal der tændes for alting

Snart vil det hele står klart for os,
oplyst af røde stand by-lys
om natten, når liv er i hi

Ok ja, sommeren æder sig ind på os
troen er
håbet er
malet på murene

her

Kommentarer lukket til

Vend
sekunderne om
og brug dem
igen.

Vend
tågen på vrangen
og læs den.

Begrav
den forbandede
stank af
tjære og Trump.

Kommentarer lukket til

PANT

Jeg tror på min altan,
jeg tror på dens hellighed,
jeg kan se min datter herfra,
jeg kan se hendes verden herfra,
jeg kan se dem, der samler flasker,
jeg kan se deres dybe øjne,
de har drukket en verden, de øjne,
de har solgt emballagen,
de har drevet det vidt.

Kommentarer lukket til

PROCES

det er sommer, det er
oliepriserne, der stiger eller falder, det er
krigene, der gør det, det er
én uendelig bevægelse, en drift
imod en medfødt revolution, kan du
mærke, hvor det koger i dit blod?

juli og ikke en vind
igen,
ikke en hvisken og ikke en vind,
ikke en verden at forme,
ikke en vredladen vejside,
ikke den samme som altid,
jeg er ikke den samme som altid

det er sommer, det er
støvede stationer, det er
ingen vind og ingen hvisken,
græsset tåler alt, og
græsset taler sandt

(han har slået sit hår ud, han har
givet mig alt uden tøven, han har
skrevet det som graner under huden, han har
hamret universet ud i stål)

verden er ved at forandres, kan du høre,
hvor det koger alle steder?

:metamorfosen er en proces
:kønnet er en proces
:pronominerne er en proces
:kærligheden er en proces

det er sommer, det er
altings snarlige sammenbrud, det er
kapitalismen, der slipper som harpiks, det er
træet, der vælter under vægten, det er
ravet, der stivner på betonen, det er
resterne og fundamentet,
bjælkerne, der bærer himle

det er sommer, det er
kornet under produktion, det er
processerne, der syder

Kommentarer lukket til

CORNFLAKES

Februar og
alt er pludselig så
lyst,
man kan se op
under kanten
på himlen,
man kan stikke
fingrene ind og
trække mere
lys frem,
man kan balancere
hvælvingen,
man kan balancere,
som om man var
altid,
for det er man
her i februar,
altid i februar.

Jeg skal:
Købe cornflakes
til min elskede,
købe kaffe
til min elskede,
skrive
til min elskede,
skrive,
som om ordene
kunne tilføje
noget som helst,
det får de mig
altid
til at tro,
at de kan.

Februar og
alt er pludselig så
forbandet
lyst.

Kommentarer lukket til

9/11

Den 11. september 2001
spiste jeg pomfritter
og grillkylling
fra et take-out-sted i
Åbyhøj,
en forstad til
Århus, Danmark.

Og så fulgte årene
ellers,
årene
hvor vi bare sov
i slidte senge,
hvor vi kørte
på arbejde,
hvor vi røg
joints
i dunkle stuer
og ventede på
revolutionen.

Den 11. september 2001
havde jeg
om eftermiddagen
efter dét med tårnene
en telefonsamtale
i en bus,
og allerede da
blev alting ligesom
sagt.

Kommentarer lukket til

UNDERVEJS

Du, du
har frataget mig min
sørgmodighed, mine
alt for tunge skridt
imod januars
fodgængerfelter,
vi, vi
er på vej nu mod
solen, vi må
unde os en pause
undervejs
under skærsommerens
syrener.

Kommentarer lukket til

INDUSTRI

Jeg foretrækker
dig
frem for
søvnen
jeg foretrækker
din hud
rust og olie
frem for
æbletræerne
jeg foretrækker
ægte industri
frem for
sprogets
ellers så
metalliske
potentiale.

Der er skibsværfter
under dine negle
tunge sveller i
dine hænder
vi er sikret togdrift
ind i evigheden
der står gnister
op fra skinnerne
og hele vejen til Sibirien.

Og jeg foretrækker altså
dig
frem for
søvnen.

Dig og
din hud
rust og olie.

Kommentarer lukket til

OM SØNDAGEN TÆLLER VI SÅRENE

om søndagen tæller vi sårene
solen er tvivlsom

neglene renses for
blod og tobaksrester
neglene renses for
asfalt og græs

vi har kradset i overfladen
vi har kradset så længe i overfladen
og om søndagen tæller vi sårene

om søndagen tæller vi sårene,
og hvem ved dog, hvor tiden bliver af?

åh, min seng er så nøgen,
jeg har vasket mit hår

jeg kan mærke at lyset kommer
jeg kan mærke at lyset nok skal komme

om søndagen tæller vi sårene
januar flår i gardinerne

Kommentarer lukket til

MED ÉT SLAG

Efter solløse uger, sådan virker det,
gør rågerne holdt midt på himlen,
og med ét slag synes meget at ophøre:

Larmen fra de langsomme længsler,
anemoneambitionen,

interimistisk reparerede maskiner,
garderobeskabe lukkede med gaffertape,
champagneproppistoler.

Efter solløse uger, sådan virker det,
gør rågerne holdt midt i det grå,
og med ét slag bliver også dét, vi aldrig var,
til en slags fortid.

Kommentarer lukket til

VINTER ER KØLIGE KNIVE

Vinter er kølige knive mod gryder og fyrrestammer
vinter er vin og appelsiner

vinter er cement mod bare fødder i halvfjerdserne
pumpen i gården og snoren mod stangen

vinter er forelskelser kvalt ved fødslen
alle de planer der aldrig blev udført
alle de håndvaske, alle de Volvoer,
alle de heste der jog over bakkerne

vinter er voldsomhed, vildskab
er nåle under neglene og pillede kartofler,
blodløse monstre og flænsede lig

vinter er dét der bliver tilbage
vinter er alt hvad der består

vinter giver sår

vinter er venten og varsler og valg

vinter er salt og paladser
vinter er sygdom og astrallegemer
vreden der dunker i håndleddet,
dødsritualer og saftevand

vinter er kølige knive.

Kommentarer lukket til

SILKETRÅD

Hjemme og
fjorden er
rolig.

Ude i
mosen løber
blodspor gennem
landskabet som
silketråd.

Ude i
mosen løber
blodspor gennem
landskabet som
den silketråd
vi hænger
pynt på
årets træ
med.

Ude i
mosen løber
blodspor gennem
landskabet som
de blodspor
dine berøringer
og senere
forsvinden
har efterladt
i mit
liv.

Hjemme og
fjorden sover
under broen
som den
plejer.

Kommentarer lukket til

DERUDE
(Til Tove)

Det hyler derude
ambulancerne kommer
efter dig
efter dig
med årtiers forsinkelse.

I al fortrolighed:
Jeg har også dé vinger
jeg har også dé vinger
der aldrig lader mig lette
og aldrig lader mig lande.

Som barn
blev jeg ét med dine ord
som barn med
pandehår og krokusdrømme
mens sneen lå
og blev liggende.

Det hyler derude
det er lyden af lykke
det er lyden af lykke
der gør ondt
fordi vi kun kan høre den
på afstand.

Det sner.
En gennemsigtig sne.
I eftermiddag kysser jeg murene
på Vesterbro.

Det hyler derude
det gør.

Også næste år
gror der krokus
på din grav.

Kommentarer lukket til

TIL HIMMEL

Aspen står i gården
det suser i alle dens grene

det trækker i rødderne
træet vil lette

som jeg vil lette
og blive til himmel

til himmel med dødsol
og sølvstjerner på.

Kommentarer lukket til

KANTATE

Det kræver sine
violiner
at holde sorgen
fra døren
det kræver
tonstunge arier
århundreders
hektiske vejrtrækning
snefald over Sorte Firkant
kandiserede violer.

Hvor jeg dog trænger
til et nyt år
hvor græsset må betrædes
og elendigheden begrædes
som det allermest naturlige.

Det kræver sine
violiner
det kræver min
fortsatte uvidenhed
om graden af din
hengivenhed
at holde sorgen
fra døren
en time
til.

Kommentarer lukket til

VOLGA

Det er
jo bare
ord
det er
jo bare
alt det
der strømmer
igennem
mig
som Styx
eller Ravnkilde
Volga
eller ej
det er
jo bare
et oprør
der aldrig
tager ende
en musik
fra mine
årer
et væld
af vilje
det er
jo bare
min mening
med dig.

Kommentarer lukket til

DET ER FORDI JEG KAN SE LYSET I DIG

Det er fordi jeg kan se lyset i dig,
det er derfor jeg stirrer sådan,
det er derfor min hånd bliver liggende
på dørhåndtaget, den blåmalede dør
ud mod gården, dine støvler parkeret
et sted, hvor du nemt kan få dem på.
Jeg ønsker mig et liv, hvor jeg kan skrive
om alle de kaffekrus, du smadrer
under opvask, jeg ønsker mig
at være vidne til lige netop det.
Det kan forekomme besynderligt,
men det er fordi jeg kan se lyset i dig,
det er fordi jeg kan se det trænge ind igennem
din hovedskal og ud igen igennem dine øjne,
mens det bliver morgen eller aften, og dagene
ligesom bare går, mens vi går kampberedte rundt
på bare fødder i alle vore huse, hvor det stråler.
Det er fordi jeg kan se lyset i dig,
det er fordi jeg kan se din ungdom gennem grenene,
det er derfor det er. Det er derfor det er. Det er.
Det er smagen af olie i munden, det er lugten
af citron, det er blodets nye nuancer, det er
vandet i hanen, det er sæben og baljen,
det er sangene om alt det, vi kunne være.
Det er derfor jeg stirrer sådan på dig,
det er fordi jeg kan se lyset i dig.

Kommentarer lukket til

ALMENTILSTAND

Ulven er stukket til skovs,
og krigene bliver ved.

Dåserne ruster
for enden
af snoren.

(Jeg ved det jo godt:
Vi har aldrig lovet hinanden
en vinter, en måne, en mågefjer,
en tur i biografen, tusind tunge nætter,
disse øjne at dø for, farverige havefester
med Tom Waits på grammofonen.

Jeg ved det jo godt,
og snart vil frosten nok
bide sig fast,
snart vil sorgen
gå i blodet.)

Ulven er stukket til skovs
med min længsel mellem kæberne.

1 kommentar

BÅD

Nej, vi skulle ikke ro.
Vi skulle blive ved bredden,
ved bredden af søen
ved bredden af manglen på fodfæste.

Vi husker så mange orkaner.
Skoven smadret af år.

Nej, vi skulle ikke ro.
Der var ellers så blankt derude.
Der var ellers så roligt derude.

Vi kunne have roet.
Vi kunne have elsket.
Vi kunne have kunnet.

Båden, den båd, den ved bredden,
malingen afskallet, bunden i vejret.
Stormene gemt under den.

Vi husker så mange kampe.
Øjnene tunge af år.

Nej, vi skulle ikke ro.
Vi skulle blive ved bredden.

Kommentarer lukket til

PROGRAM

fuglevingers pigtrådsslag
en anarkistisk basken
uden tanke på høst

*

denne årstids håndgranater
disse krav om vild forandring
kærlighedens molotov

*

kighul ind til slagtehuset
boltpistolers spådomskunst
vipstjært uden folkedom

*

fyrresvampebarrikader
himmel hule helvede
øksehug ikoner guld

*

lad mig bære kunstlædersåler
male fanden på væggen
gå igen

*

giv mig Trotskij tilbage
giv mig liv

*

skal vi dø sådan her?

*

fri mig fra tomheden

*

flyvedrøm

Kommentarer lukket til

NÅL

Novembers lys på et knappenålshoved
rød morgen, blå eftermiddag
hvid længsel hele natten
fængslende kvistkamre
altid ligner altid
duften af urtehaver
slægtens efterbyrd.

Floden er en fødsel,
nye motorveje,
kaffekopper.

Kommentarer lukket til

4.45

Kvart i fem og frosten fuldendt
fingrene fletter sig famlende fri.

Jeg har en forestilling
om en forestilling:
lugten af petroleum.

Kvart i fem de sprøde grene
ravnens uglens granens støjrock
under fødderne knækker universet
mørket evigt begrænset igen.

Vinter nu og skoven en handske
sort ruskind om min rastløse krop
syningerne fuldstændigt flossede
stoffet mørt af ungdommens bjerglængsel.

Kvart i fem lørdag nat langt fra alt
de frie fingre snart igen famlende flettede.

Kommentarer lukket til

VALGDIGT #2

jeg
vælger
dig

men det er ikke
så meget
et valg
som en
konstatering

det er en
permanent
revolution
siden ungdommen

det er et valg
uden kamp
uden tvivl
uden pis

det er
et kryds
på en seddel
sat
med kuglepen
med ført hånd
i værk
af universet

det dages
det lysner
det lysner
det gør

jeg
vælger
dig

Kommentarer lukket til

STØVREGN OVER SOLIHUSET

Det er sådan
det begynder.
Med tåge
over Nørrebro
og støvregn
over Solihuset
senere
samme dag.

Jeg har igen
fået afleveret
mine biblioteksbøger
til tiden
jeg har styr på tingene
på den måde
vi skal nok nå
frem til
revolutionen
på den måde.

Det er sådan
det begynder.
Med spadestik
ned i mulden
og med muldjord
under neglene
og med negle
der kan skære i hud
og med hud
der kan vække
en sovende.

Det er sådan
det begynder.
Med mine ord
på dine læber
og dine ord
på mine.
Du har en bil og
jeg har et såkaldt
godt brugt kørekort.
Det giver mening
på den måde
det giver mening
også på den måde.

Kommentarer lukket til

KRIMSEKT

Lygten i pølsevognen tændes klokken
fire alt er stadigvæk en lovesong jeg
holder noget i live mens jeg venter vi
drikker Krimsekt fra tiden før krigen vi
tæller århundredet rosenrødt plettet af frost og af
læbestift senere nu det er senere nu nu igen det
er næsten helt mørkt og mit vinterpalads er min dyne.

Kommentarer lukket til

jeg kunne
bringe dig
manifester
jeg kunne
bringe dig
veje
at gå ad
vi kunne bringe
noget til
veje
veje
kapitalismen og
finde den
for let
finde os
forladte
finde
veje ud
veje væk
finde
veje
i vinden
finde
vinde
vi kunne
vinde
vinde
verden
for os
vinde
tid

Kommentarer lukket til